Bolsas al viento

Sangramos nostalgia a chorros
Dormidos los sentidos de algún modo
Que sienten la necesidad de estallar y llevarlo todo
Entrando por las ventanas ensuciando en lodo
Castigan a palos aquellos torbellinos y terremotos
Quietos pero nunca muertos completamente,
sacuden la mirada votando borbotones
de lluvia acida, carmín de ilusiones,
desencontrando pero al mismo tiempo
chorreando constelaciones
embelesándose de atracciones,
de gravedad en las ambas contemplaciones
PULSACIONES
Como el sinsentido roído por las olas
Las arenas y los quitasoles
Que al cerrarse fusilan el contraste
De nuestros corazones.